Отличный текст. Мне близко.. Мы с Матвеем уже четыре года сортируем мусор. Или пять, я точно не помню. Как-то оно началось само собой: в садике они сортировали, говорят — вот сюда можно пластик кинуть, если чё.
У меня такого если-чё-пластика оказалось много, я и поставила под мойку обувную коробку — под пластик. Потом ещё одну — под бумагу. Так и пошло. Батарейки, лампочки, жесть, алюминий… Всё это легко и как-то незаметно.
Заметно было только один раз, когда я долго и нудно собирала тетрапак в большую коробищу, а как пришло время её отнести в положенное место, там закончили принимать этот самый тетрапак. А ехать из-за него в Москву за энное количество километров ну вроде бред. А на балконе сколько же ей стоять? Мама говорит:
— Да выкинь уже просто в бак!
А я понимаю, что не могу. И не потому, что я два месяца исправно мыла эти пакеты из-под молока да кефира, а потому что — экология, блин.
Нас таких присоединившихся было много. Ну, а как тут устоишь, если ребёнок возвращается из сада и, еле разлепив утром глаза и схомячив свой йогурт, спрашивает, куда ему лучше упаковку выкинуть.
— Видис, тут цифелка написяна, пастик?!
Кого дети не достали, добивали другие родители. Мы так завалились в гости к маме друга — садиковская тусовка на дне рождения. Бегаем, помогаем накрывать на стол, одна виноград разворачивает, другая сыр режет.
Пытаемся проложить непересекающиеся маршруты для шести суетящихся болидов в пределах среднестатистической кухни, лишний раз стараемся хозяйку квартиры не дергать: она там созванивается с аниматорами, последние приготовления к квесту прячет, разнимает успевших подраться и успокоить успевших получить в глаз.
Но нет-нет да и кричим:
— Где у тебя глубокая тарелка? Сыр брусочками или полосочками? Пластик куда складывать? А бумагу? Я жестяную банку помыла, ты потом сама кинь, куда вы кидаете…
На пятый крик хозяйка врывается на кухню:
— Нет у меня вашего раздельного мусора, девочки, НЕ-ТУ!!!
Потом всё-таки завела, кажется. Сразу после того дня рождения, а то столько намытой жести и разложенных кучками пластика-бумаги-алюминия.
На работе я тоже завела мукалатурную коробку. Коллеги через некоторе время заметили, уточнили «это чё» и мало по саду начали мне сдавать и своё богатство.
— Хочешь, не ходи ко мне, давай я тебе коробку поставлю и раз в месяц буду ее забирать, вывозить? — спрашиваю.
Народ один за другим согласились, и теперь у нас в офисе жуткий дефицит коробок.
Как-то само собой, без напряга и громких лозунгов.
Я никого не уговариваю сортировать, если вы заметили. Не продвигаю эту идею в массы картинками вымирающих китов и несчастных черепах, съевших пакет. Это вообще чуть ли не первый пост про мусор и экологию в моем блоге за три с лишним года.
Просто это не моя миссия. Я вот так чувствую.
Могу собирать, привозить, на даче ставить несколько мешков и бесконечно отвечать на вопросы друзей:
— Лёль, а в какой бутылку надо? Ты их хоть подписывай для непосвященных!
А продвигать не могу. От каждого по способностям, как говорится.
Но вот что интересно. Я, значит, никого ЗА не агитирую, но знаете, сколько человек меня пытались склонить ПРОТИВ?
Мол, на фига. Мол, всё равно потом в единый контейнер. Мол, у нас в России ни одного завода по переработке ещё не построено.
Так вот, несколько десятков. Каждый…первый. И друзья, и родные, и друзья родных, и родные друзей. И старшее поколение, и мои ровесники. Прям братство противостоящих раздельному сбора мусора, ей-богу.
Я спорю с ними скопом и по одиночке, потом машу рукой и иду снова перебирать свои мешки. Сюда это, туда то, это вообще не перерабатывается…
Я понимаю, что слишком непонятно, как оно там работает, и хочется запретить. Хочется запретить — это объясняет, почему они да, а я нет. Это не я плохой, это они дураки.
Я не вижу своей миссией агитацию за сортировку мусора. Я просто хочу, чтобы мой сын считал это нормой, когда вырастет. Чтобы мог ответить своему ребёнку на вопрос:
— Видис, тут цифелка написяна, пастик?!
Я не хочу слушать крики про то, как живут люди «в Европе». Про их пенсии, инфраструктуру и чистоту городов.
Я искренне верю, что Европа начинается не снаружи. Она начинается в глубине наших душ. В уплаченном налоге. Не расписанном матерными словами подъезде. Поднятом окурке.
И ещё в дополнительной обувной коробке под мойкой. На всякий случай. Если чё.
Лёля Тарасевич
